Они заслужили покой…
Бесцветное небо, утомлённое солнце, вяло пробивающееся сквозь полотно облаков, тёплый воздух. Зубастый ветер мягко кусает щеки и теребит выбившиеся пряди волос.
Кругом царит весенняя гармония: птицы заливаются трелями, в такт им шепчет береза, а голубые ели незаметно подтанцовывают.
Ничуть не нарушая этого умиротворения, и даже наоборот, дополняя общую картину, на улице Ставропольской стоит монумент «Воинам-зенитчикам». Отойдя от него всего на пятьдесят метров, ты видишь, что вокруг этого места кипит жизнь: гудят машины, шумят трамваи, дети заливаются смехом, гуляют ребята. А там – возле памятника – время словно остановилось. Но ведь так и должно быть. Этим героям спешить некуда, они заслужили покой!
Игры природы
Джинсы, футболка, рюкзак. Пляж, набережная, море.
Уши щекочет звук ленивого прибоя, лёгкие заполнил солёный воздух. Лучи солнца нежно обнимают кожу, будто защищая её от колючего ветра. Мелкая галька массирует уставшие ноги, и ты словно плывёшь, утекаешь в ванильную даль, забыв обо всём на свете.
«Июнь?» – спросите вы.
«Сочинский февраль!» – отвечу я.
Наедине с собой
Ночь. Океан. Лодка. Ты. Кругом никого.
В воздухе разлилась звенящая тишина, и слышен лишь плеск воды, танцующей со старой шлюпкой. Она, разрезая мерцающую гладь, лениво уносит в бескрайнюю даль.
И вот ты лежишь, очарованный бездонным небом, наблюдаешь за дрожью звёзд, висящих на нитях судьбы.
А кругом никого. Ты. Лодка. Океан. Ночь.
…И пусть весь мир подождёт!
Пять на восемь. Пять на восемь метров. Тесно, темно, неуютно. Узкий проход со скрипящей дверью. Зарешечённое окно, почти не пропускающее свет. Бетонный пол.
Однако все это никого не смущает. Каждый день с восьми утра и стар и млад заполняют помещение донельзя. Две старых раскачанных лавки на толпы людей. Комната забивается так, что порой и мизинцем шевельнуть невозможно. Но ты стоишь, терпишь.
Кругом ругаются, кричат, спорят, толкаются. Проходит час, проходит два. И вот она! Заветная стойка. Наконец, ты можешь сделать это – наклеить марку на письмо. Почта России – и пусть весь мир подождёт!
Её образ
Я не знаю её имени. Я не знаю о ней ничего. Помню лишь, как она сидела под деревом. Такая естественная, можно даже сказать природная.
Волнистые волосы цвета заката были собраны голубой лентой, однако непослушная прядь все же смогла вырваться из атласного плена. Танцуя с ветром и переливаясь на солнце, она словно освещала её мятно-зелёные глаза, в которых искрилась безграничная любовь. Улыбка едва касалась губ, а на бархатных щеках уже виднелись ямочки.
Нежно-бирюзовая ткань блузки струилась по округлому животу. Да. Девушка была беременна. Она слегка покачивалась, заботливо гладя своё будущее дитя. Весь её образ, легкий и светлый, манил, притягивал к себе. Хотелось крикнуть ей, пожелать чего-то хорошего, но я не знал её имени…
Президент этого двора
Я увидела его стоящим на лавочке перед толпой ребят.
Маленький, лет восьми. Ростом был, как говорят, метр с кепкой, хотя в этом случае даже и без кепки. Волосы пшеничного цвета забавно танцевали на ветру. Востренький носик, тянущийся к небу, приплясывал в такт, когда малыш говорил. Большие медовые глаза пылали, как янтарь на солнце, а тонкие алые губы неустанно что-то твердили.
Мальчик был очень красив, несмотря на неухоженный вид.
Изношенные пыльные сандалии, казалось, вот-вот порвутся. Бывшие когда-то зелёными шорты еле держались на поясе. Но всё внимание привлекала серая испачканная футболка с надписью «Я могу стать президентом». Неуклюжей рукой лишнее было зачеркнуто чёрным маркером так, что получалось «Я президент».
Удивительно, но бездомная, по всей вероятности, жизнь нисколько не заботила ребёнка. На мой вопрос: «Ты хочешь стать президентом?» – мальчик, тыча в футболку, уверенно ответил: «А я уже президент! Президент этого двора».
Автор: Виолетта КОРЫШОВА
Фото Сергей ПАНЧЕНКОВ
