Однажды ты спросишь,
Мой сын нерождённый:
«Отчего же ты носишь
Этот мир прокажённый,
Эту жизнь, что строптива,
Эту боль, что остра
И сладка, как крапива,
Что как пламя костра?
Отчего ты не плачешь
И не стонешь от боли?
Свою жизнь только тратишь
На игру этой роли».
И отвечу я, сын мой,
Не подумав и мига:
«В этот час роковой
Не дождаться нам брига.
Твой отец не вернётся,
И не взглянет украдкой.
Он тебя не коснётся,
Не окинет оглядкой.
Ты прости меня, друг мой,
Что ответ мой так долог,
Но ты знаешь, что сон твой
Будет вечен, и полог
Над тобою раскинут,
Ты навеки безмолвен.
Знаю, боги что примут,
Что ты будешь помолвлен.
Только я не увижу,
Не услышу твой голос.
Твой вопрос я предвижу…»
Вновь сгибается колос…
Так однажды узнает
Мой ребёнок забытый,
Почему мать рыдает
Целый час уже битый.
Только слёзы не льются,
И не слышно ни звука.
Просто жизни не бьются
В наших жилах. Ни стука.
«Ты прости меня, сын мой», -
Вновь подам я свой голос.
«Что не стала я той,
Чей любил бы ты волос,
В чьи глаза ты смотрел бы,
Перед кем бы смущался,
Чьего мужа любил бы…
Ты бы им восхищался.
Только знай, мой любимый,
Я душою с тобою.
Лишь отец твой хранимый
Пусть здесь будет судьбою».
Автор: Марина ХОРОШИЛОВА
