У каждого времени года есть свой особенный запах, вы замечали? Лето — это запах свежескошенной травы, только что сорванной с куста недозревшей малины (ее обязательно нужно не мыть, так вкуснее). Весна — это запах цветов, которые, перемешав свои ароматы в воздухе, создают какую-то особенную симфонию. Зима – сплошное волшебство с блеском гирлянды в глазах и хрустом снега в руках. Осень – ее, пожалуй, люблю чуть больше. Я бы ее назвала «шлейф остроносых листов», который расстелился по земле. Кто-то скажет, что уж больно однообразна, а то и вовсе одного цвета, но лишь немногие поймут, что цвет то один, а вот оттенки разные.
Осень ассоциируется у меня с детством. Когда мне было девять лет, и дружбы с соседскими ребятами я тогда особо не водила, большое количество времени была наедине с собой, любила делать «снежки» из грязи в беседке, которая находилась в одном дворе с домом. А бывало, вооружившись резиновыми сапогами, шла искать червяков (уж больно интересно они извивались). Когда же мои поиски заканчивались безуспешно, на помощь спешил мужчина лет пятидесяти, высокого роста, с густыми усами и бровями. Походка его была точно гуливеровская, четыре моих шага составляли его один. Как сейчас помню: он называл меня принцессой и поднимал каждый кирпич и каждый камень, которые были во дворе, дабы найти тех самых извивающихся. Перед ним ни один червяк не мог устоять и сразу же отправлялся из его больших ладоней в мои цепкие, маленькие ручонки.
Много времени я проводила в саду. Он у нас большой – там же был и огород. Сад занимал довольно много места. Осенью смотрелся пусто и даже одиноко, будто все его друзья, овощи да фрукты, покинули его, но обещали все-таки вернуться. Так вот, сад. Моим излюбленным местом в саду было дерево, на котором засиживалась почти допоздна. С его вершины открывался неописуемый вид на закаты и на огромные клубы томного дыма от костра неподалеку. Время на отжившим свой век дереве пролетало незаметно. И вот уже вечер. Пора домой. Со всех ног я бегу в дом. Порожки. Первая, вторая и, наконец, третья ступенька. Забегаю в коридор, скидываю сапоги. Вот и свет на кухне зажегся, и мама с бабушкой накрывают на стол. Я скидываю куртку и ощущаю запах костра; он будто заполняет весь дом своим присутствием и дает знать, что на улице осень. Осень, которая свежим воздухом «режет» мне нос да глаза и своим едким запахом пропитывает насквозь.
На следующий день, вдохновленная осенью, я отправляюсь к прадедушке (для меня это было целое путешествие). Спустя десять минут мы на месте. Меня, сидя на лавочке с самокруткой, встречает он, сгорбившийся и постаревший, но в душе все такой же молодой, хоть и прошедший войну прадедушка.
– Янка – на бороде ямка!
Любимая его присказка… Девятилетняя Янка, вдохновленная осенью, – такой я была. Но время неумолимо летит, и мне скоро двадцать, и нет уже того сгорбившегося и постаревшего так «рано» прадедушки, и высокий мужчина совсем осунулся. А ведь мне все так же хочется быть той самой девятилетней Янкой с ямкой на бороде.
Автор: Яна ЧЕСНОКОВА
