ПОХВАЛА ПОЭТАМ

Нет повести забавнее на свете, Чем повесть о похвале, Ниспосланной поэту... К чему поэту похвала? Дежурные слова, клише заученные... Устала слушать их поникшая поэта голова Да глаза измученные Читать скоро набранные кем-то тексты. Разве для этого двоичного текста Творит поэт? Ходит по комнате, не находит себе места... Он поэтому рифмует, что-то пишет, вырезает, Местами переставляет, формы слов склоняет, Переписывает по десятку раз одно и то же, Зачеркивает и сжигает? И так многие и многие разы похожие, Друг за другом повторяющиеся, Пока вдруг не находит слова в смысле схожие И в строки складывающиеся. Разве потому он каждый день встаёт С лучами первыми небесного светила? Думает, примечает, У музы забирает и бумаге отдаёт, А вместе с ней и людям. Для чего? Чтобы слава светила? Чтобы хвалили? Нет, конечно, нет. Потому что душа к сему труду лежит, Душа поёт, Поёт душа и мысль летит, А за ней летит пиит, Потому что хочет поведать миру О мыслях в рифме, О мыслях в ритме Слова - арфы, строки - лиры... О, люди, поймите, Не хвалите поэтов. Похвала - бесполезное, бесполезное слов соитие. Лучше прочтите Бедных поэтов творения, Без лицемерия, О летних липах, О сиянии очей и улыбках на лицах, О чувствах ярких, Мыслях тяжких. Просто поймите, Что за каждой строкой, за каждым из слов Стоят отчаянные муки рифм сынов...